Ai el putu bàsquet

Ahora que se acaban las temporadas a mí se me multiplica la nostalgia.

Yo era una niña un poco rechonchilla y la pediatra le recomendó a mi madre que me apuntara a básquet: estiraría los brazos y el cuerpo y la barriga y todo, y quizás, quizás…servía de algo (está claro que no sirvió hasta que dejé las galletas príncipes muchos años después). La cuestión es que mi madre si lo dice un médico, hace caso. Mi primer entrenador en el cole, cuando se jugaba a los tres deportes y tocaba básquet era tan crack, que había defensas y delanteros (2 defensas y 3 delanteros), yo, que era la única chica del equipo pero la más alta y bastorra, efectivamente: era defensa. Pero el máquina ya le decía a mi padre para que estuviera contento: esta niña tiene muñeca, sí sí, tiene muñeca… Al año siguiente ya jugaba en el Gavà. Aunque éramos todas niñas, yo creo que cada vez era más niño, seguía siendo la más bestia y la más chupona claro. De 40 minutos que duraba un partido, yo, con to mi potorro, seguramente tenía la pelota 35. Muy generosa sí. Con 11 años el básquet era mi vida y punto. El sábado el mejor día de la semana y mi equipo el mejor del mundo mundial. Pero se ve que con esa edad ya hay personas mayores que llaman a casa para que tu mejor equipo del mundo mundial cambie. Yo fui fiel un año más a mi querido Gavà, como siempre, la cara de decepción de mi padre al ver que tenia una hija poco ambiciosa, un poco cobarde…sólo se quedo en eso: en la cara. Sus palabras siempre d’ànim Maria. Se ve que esos equipos que porqué sí tienen más nombre, siguen llamando y probando, y como estuve un año entero soñando con la cara de mi padre, decidí pasar las tardes en buses hasta Cornellà y aprender a pasar y a callar. Y aprendí de verdad lo que es el deporte. El compromiso. A sentirte importante y a no. A disfrutar de verdad. Pero creces, demasiado compromiso y otras prioridades. Y de bus, a cinco minutos en coche y 1,2,3 Vila. Aprender lo que es ser equipo. Creer que volverás a ser esa jugadora de 11 años…pero tener 16 y romperte los ligamentos cruzados. Y fin. Seguramente los jugadores realmente buenos, vuelven. Pues yo descubrí que no lo era, no lo fui y no lo soy. Nunca volví. Volví a los 10 meses, pero ya no era yo. Me costó acostumbrarme al rol. Poder y no querer o querer y no poder. O los dos. Y Maria, canvi. Y aguantar lagrimas de rabia cada partido. Cuando jugabas y cuando no. Porque cuando jugabas, jugabas mal. Y cuando no, sabias que te lo merecías. Muchos años sintiéndome importante, pero muchos años queriendo ser importante, hay que aceptarlo. Y pasaron los años, y en eso me quedé: en recuerdo.

Pero un record tan maco que mai havia pensat en deixar-ho. Tan fort era el sentiment que haviem creat entre els dos, que per molts banquillos, per moltes bronques, per molt tirs fallats, per molts robos de boles, per molt sentiment de vergonya al acabar tants partits…no va ser fins que la puta vida et posa al seu lloc: a escombrar crispetes dissabte i diumenges per la tarda.

Ai la puta nostàlgia i melancolia. Ai el putu bàsquet quants bons moments. Quanta bona gent. Quant orgull i respecte gràcies a ell. Sobretot quan estava creixent i no s’havia on agafar-me. Em va agafar i ben fort. Sabia que per molt mal que em fes, sempre ens estimaríem...però no tant lenyes, que no vull ser tan friki...snif.

AECS: On vaig estar uns anys per tornar a ser una mica jo els diumenges pels matins. I per conèixer a grans persones. 

I amb això em quedo: saber que per sempre, sigui on sigui i amb qui sigui.